{"id":265,"date":"2021-03-18T15:29:36","date_gmt":"2021-03-18T14:29:36","guid":{"rendered":"https:\/\/www.asso-unil.ch\/talma\/?page_id=265"},"modified":"2021-03-31T13:13:36","modified_gmt":"2021-03-31T11:13:36","slug":"jardin","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/www.asso-unil.ch\/talma\/poesie\/steles\/jardin\/","title":{"rendered":"Jardin"},"content":{"rendered":"\n

Quelques autres fleurs \u00e0 cueillir<\/strong><\/em>\u2026<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Au pied de cette colline ceinte de murs, le chemin passait \u00e0 l’ombre de nombreux tertres, hauts et verts. Sur leur face ouest, l’herbe \u00e9tait blanche comme neige pouss\u00e9e par le vent : de petites fleurs y poussaient comme des \u00e9toiles innombrables parmi le gazon.

– Regardez ! dit Gandalf. Que ces yeux qui brillent dans l’herbe sont beaux ! On les appelle \u00ab\u00a0souvenir \u00e9ternel\u00a0\u00bb,\u00a0symbelmyn\u00eb<\/em>\u00a0en cette terre des Hommes, car elles fleurissent en toutes saisons et croissent o\u00f9 reposent les hommes morts.

Tolkien,\u00a0Le Seigneur des Anneaux<\/em>, II, chap. 6.<\/p>\n\n\n\n

\u2013 Lay her i’th’ earth,
And from her fair and unpolluted flesh
May violets spring. […]
\u2013 Sweets to the sweet. Farewell.

Shakespeare, Hamlet<\/em>, V, 1<\/p>\n\n\n\n

Les vieilles femmes
Tout en pleurant cheminent
Et les bons \u00e2nes
Braillent hi han et se mettent \u00e0 brouter les fleurs
Des couronnes mortuaires
[\u2026]
Le cimeti\u00e8re est un beau jardin
Plein des saules gris et de romarins
Il vous vient souvent des amis qu\u2019on enterre
[\u2026]
Le vent du Rhin ulule avec tous les hiboux
Il \u00e9teint les cierges que toujours les enfants rallument
Et les feuilles mortes
Viennent couvrir les morts

Apollinaire,\u00a0Rh\u00e9nane d\u2019automne<\/em><\/p>\n\n\n\n

With fairest flowers, Whilst summer lasts and I live here, Fidele,
I\u2019ll sweeten thy sad grave: thou shalt not lack
The flower that\u2019s like thy face, pale primrose, nor
The azured harebell, like thy veins, no, nor
The leaf of eglantine, whom not to slander,
Out-sweeten\u2019d not thy breath: the Ruddock would,\u00a0
With charitable bill, – O bill, sore-shaming
Those rich-left heirs that let their father lie
Without a monument! \u2013 bring thee all this;
Yea, and furr\u2019d moss besides, when flowers are none,
To winter-ground thy corse.
C’est avec les plus belles fleurs que, tant que durera l’\u00e9t\u00e9 et que je vivrai ici, je veux, Fid\u00e8le, embaumer ta triste tombe. Je ne manquerai pas de t’apporter la fleur qui est pareille \u00e0 ton visage, la p\u00e2le primev\u00e8re, et la clochette azur\u00e9e comme tes veines, et la feuille de l’\u00e9glantier qui, sans m\u00e9disance, est moins parfum\u00e9e que ton haleine. A mon d\u00e9faut, le rouge-gorge, dans son bec charitable, (\u00f4 petit bec, comme tu fais honte \u00e0 ces riches h\u00e9ritiers qui laissent leur p\u00e8re couch\u00e9 sans monument !) t’apporterait tout cela. Oui, et quand il n’y aura plus de fleurs, il mettrait sur ton corps une fourrure de mousse comme v\u00eatement d’hiver.<\/em>

Shakespeare,\u00a0Cymbeline<\/em>, IV, 2<\/p>\n\n\n\n

Ils \u00e9taient bons ces champignons.

Epitaphe anonyme<\/em><\/p>\n\n\n\n

Il est un arbre au cimeti\u00e8re
Poussant en pleine libert\u00e9,
Non plant\u00e9 par un deuil dict\u00e9, \u2013
Qui flotte au long d’une humble pierre.

Sur cet arbre, \u00e9t\u00e9 comme hiver,
Un oiseau vient qui chante clair
Sa chanson tristement fid\u00e8le.
Cet arbre et cet oiseau c’est nous :

Toi le souvenir, moi l’absence
Que le temps \u2013 qui passe \u2013 recense…
Ah, vivre encore \u00e0 tes genoux !

Ah, vivre encor ! Mais quoi, ma belle,
Le n\u00e9ant est mon froid vainqueur…
Du moins, dis, je vis dans ton c\u0153ur ?

Verlaine, Dernier espoir<\/em><\/p>\n\n\n\n

Here did she fall a tear. Here in this place
I\u2019ll set a bank of rue, sour herb-of-grace.
Rue even for ruth here shortly shall be seen
In the remembrance of a weeping queen.

Ici elle a laiss\u00e9 tomber une larme ; ici, \u00e0 cette place, 
Je mettrai des plants de rue \u2013 l\u2019herbe am\u00e8re de gr\u00e2ce, 
La rue, qu\u2019en signe de piti\u00e9, on verra bient\u00f4t ici grandir, 
Et d\u2019une reine en pleurs garder le souvenir.

Shakespeare, Richard II<\/em>, III, 4<\/p>\n\n\n\n

Je ne viens point jeter un regret inutile
Dans l’\u00e9cho de ces bois t\u00e9moins de mon bonheur.
Fi\u00e8re est cette for\u00eat dans sa beaut\u00e9 tranquille,
Et fier aussi mon c\u0153ur.

Que celui-l\u00e0 se livre \u00e0 des plaintes am\u00e8res,
Qui s’agenouille et prie au tombeau d’un ami.
Tout respire en ces lieux ; les fleurs des cimeti\u00e8res
Ne poussent point ici.

[…] \u00d4 puissance du temps ! \u00f4 l\u00e9g\u00e8res ann\u00e9es !
Vous emportez nos pleurs, nos cris et nos regrets;
Mais la piti\u00e9 vous prend, et sur nos fleurs fan\u00e9es
Vous ne marchez jamais.

De Musset, Souvenir<\/em><\/p>\n\n\n\n

The flowers are sweet, their colours fresh and trim;
But true-sweet beauty lived and died with him.

Shakespeare, V\u00e9nus et Adonis<\/em><\/p>\n\n\n\n

C’est l’heure o\u00f9 tombent les belles gouttes de ros\u00e9e,
o\u00f9 renaissent la rose, la d\u00e9licate ang\u00e9lique
et le parfum du m\u00e9lilot.
Alors dans ses longues courses errantes,
Arignota se souvient de la douce Atthis,
l\u2019\u00e2me lourde de d\u00e9sirs, le c\u0153ur gonfl\u00e9 de chagrins.

Marguerite Yourcenar, La couronne et la lyre<\/em> \u2014 Sappho, fr. 96<\/p>\n\n\n\n

Ma jeunesse ne fut qu’un t\u00e9n\u00e9breux orage,
Travers\u00e9 \u00e7\u00e0 et l\u00e0 par de brillants soleils ;
Le tonnerre et la pluie ont fait un tel ravage,
Qu’il reste en mon jardin bien peu de fruits vermeils.

Voil\u00e0 que j’ai touch\u00e9 l’automne des id\u00e9es,
Et qu’il faut employer la pelle et les r\u00e2teaux
Pour rassembler \u00e0 neuf les terres inond\u00e9es,
O\u00f9 l’eau creuse des trous grands comme des tombeaux.

Et qui sait si les fleurs nouvelles que je r\u00eave
Trouveront dans ce sol lav\u00e9 comme une gr\u00e8ve
Le mystique aliment qui ferait leur vigueur ?

\u2014 \u00d4 douleur ! \u00f4 douleur ! Le Temps mange la vie,
Et l’obscur Ennemi qui nous ronge le c\u0153ur
Du sang que nous perdons cro\u00eet et se fortifie !

Baudelaire, L\u2019ennemi<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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